Su mente. Su memoria. Sus recuerdos, los nuestros, los de nuestra Semana Santa, se desdibujan de su mente lentos y densos como la cera que se derrama de un cirio cuando se viene de vuelta. Como el humo de la candelería se desvanece, se deshace y acaba por esfumarse. Y con él, aquel año, aquella historia casi desconocida, esa anécdota que decía entre sus característicos gestos, risa y recolocándose las gafas. El rey de los rumores de una Semana Santa sin redes sociales, sin móviles, de otra época.
